男孩是个钢琴家。
这说法可能不十分妥，因为他并不出名，很少人知道他，很少人听过他的弹奏，更很少人看过他谱的曲子。只有那么一次，在勒克莱尔夫人家的演奏会上，他被邀请前往。
那是他第一次做为钢琴家被邀请，他有些诧异但也开心，带上最新的作品，弹奏的时候他十分投入，三音和弦的低音部份不紧不慢的伴随右手一连串疾促爬音，优雅与狂暴如此不和谐又如此和谐。“甜蜜的忧伤，”他后来说，“Love Never Dies。”
宾客瞠目结舌之际，有人站起来缓慢的鼓掌，以一种他这阶层无可想象的雍容华贵，黑色燕尾服的绅士微笑开口，“非常精彩，”口音里带着一点点可以辨别的法国味。
男孩愣了一下，这并不是他第一次得到褒奖，然而感觉完全不同。怜爱包容，艳羡与热情，甚至有一点点危险，冲动或是别的什么－－－这是他从那微笑中读出来的，神秘，玄疑，加上莫名其妙的诱惑感，颤抖，无力，一时间他不知所措。
离开座位的时候那人正走出大门，他只看到他的背影，黑色的斗篷扬起在风里。他不是独自一人，身边是他的朋友－－－是朋友吧，还是“情人”，有着和自己一样如夜的黑发，他不记得他的长相，但应该是很美－－－美到足以和他相配。当男孩跑出客厅，他们已经走远了，他追了几步又停下来，低头看看自己发皱的礼服，再抬头－－－那人已把一只手搭到黑发青年肩上，远处有低低的笑声传来－－－听不真切，但那的确是笑声。欢快、而意味深长的，如同他刚刚对自己展开的笑容。
晚上的风有点冷，男孩吸吸鼻子，转身回到客厅。
勒克莱尔夫人非常开心，她对男孩今晚的表现很满意。“我们不该让天才埋没，”她说，“我在附近有间房子，如果不嫌弃就住下吧。我们都喜欢你的演奏。”
“哦真的吗？”他转头看看在一旁闲聊的绅士太太们，虚荣已经写满他们白痴的脸，贪得无厌，平板而乏味。他叹口气，“刚刚离开的那位客人，”他试探着问，“好象不是我们本地人？”
“他从巴黎来，”夫人说，“真是个有意思的人－－－我是说，他很有魅力。”
“绝对是的，”男孩点头，“您与他熟识？”
“怎么说呢？他是我一个朋友的朋友，他们是在另外一个聚会上认识的，也不算熟识－－－他叫什么来着，呃，赖柯特－－－大概就是这个姓。”
“赖柯特－－－”男孩低声重复。
“你想找他？”夫人望向男孩目光的痴迷，那是连弹奏中也不曾有过的投入。
“哦不，当然不，”男孩回过神来，眼神带点惶恐，“谢谢您夫人，我明天就搬过来。”
男孩是个孤儿，有人说他出生在萨尔茨堡，父母都是奥地利人。他的血脉里多少带些多瑙河的水质，他在修道院里学习钢琴。
男孩很有天赋，很小的时候就可以自己创作－－－他总是有着无限的激情与灵感，然而他的作品没有人欣赏，人们对它们一致的看法，“太令人不安。”主旋律上总是不断缠绕着各种装饰音，疾促而沉重，仿佛月的喘息，夜的颤抖。
当然，偶尔他也会弹些肖邦或门德尔松的曲子，这在他那个时代非常流行。可就是那些轻快优美的曲调，在他的弹奏下也会变得无比忧伤，仿佛寂寞的精灵在指尖吟唱。
男孩没有朋友，或者，是他认为自己没有。啊，他多么希望自己是上流社会的一员，天天参加那些名流的聚会，穿着体面的礼服，用钢琴迷醉那些美丽优雅的小姐与贵妇们。现实一些吧，他垂头丧气，他是个音乐家－－－起码他自己这么认为，然而他却只能和普通工人一样，喝着廉价的搀水杜松子酒，在低矮阴暗的小酒馆度过一个又一个的周末。
还好他现在已不必付房租，否则他会考虑卖掉自己的钢琴。“那样我就真的一无所有了，”他悲哀的想，低头凝视自己纤长白皙的十指，珊瑚色的指甲窄而长圆。“像女孩子一样，”上次就有个醉鬼这么说，结果被他狠狠揍了一顿。
他住在迪梅恩，那是个在当时社交界颇出风头的街名。勒克莱尔夫人就住在那条街上。男孩偶尔会被邀请，应那些排遣无聊的绅士淑女们的要求，弹些洛可可风格的曲子，比如斯卡拉蒂和库普兰，当然他们也喜欢巴赫或者海顿，可他自己并不喜欢。勒克莱尔夫人总说他是个古怪的孩子，一天到晚闷在家里，研究他那些精灵哲学。
“精灵哲学，”他喜欢这个称谓。他总幻想着，自己有一天能被什么从天上下来的人带走，远离这丑恶的现实，远离身周一切。他甚至幻想着自己可以回到故乡，他想象那里喷水池中天使的雕像，大教堂和宏伟的天顶画，钟楼，以及养育他的小修道院。“一切都是那么美，”每当他在夜里独自一人穿过阴森森的圣路易公墓，他都这样想。
可是没有人来，他简陋的小窝棚平日根本无人拜访。夜晚的迪梅恩大街，载着贵族的马车来来往往，他就趴在窗户上看，看天上的星星，看人们手里的烛光。然后他开始弹琴，弹那些自己谱出的古怪曲调，弹上一整夜。“有月亮在听，”男孩点点头，话音很肯定。
“你确定它会喜欢你的曲子？”一个声音带着笑。
指尖轻颤，落下一个完全不和谐的震音，男孩回过头。
有那么一瞬间他以为见到了来接引自己的天使，然而对方的头顶没有光环。黑色的礼服，黑色的披风，他摘下礼帽，那一晚用黑丝绸系着的金发已经散开，被月光纹上一层乳白的光晕。
“我路过这里听到琴声，而你的门没有上锁，”他歉意的微笑。
无可比拟的优雅，男孩在心底叹息，对方的金发晃着他的眼睛。“那一定很柔软，”他想，忽然有种冲动，他想把它们攥在手中，感受它们的细滑。
灰色的眼睛笑了，他走近男孩，“我很喜欢你的琴声。”
男孩嘴唇动了动想说什么，然而来人只是把他轻轻按到钢琴前。
“弹一曲，随便什么，为了我。”
男孩开始弹奏，那是他最新的作品－－－暗夜，或是别的名字，他还没有想好－－－他总喜欢运用变奏来表达情感，开始采用小调，像带着感伤气息的喃喃低语，主旋律恬美而忧郁，中部突然转到急板，如骤风之烈，如海浪之疾，一路爬音，至高亢处却嘎然而止。“抱歉，”然后他说，”这是我新作的，我想表现的一种感觉－－－但它的结尾部分还没有完成。”
“很有意思，”灰色的眼瞳带着赞赏，“我很期待。它的名字是－－－”
“夜之随想曲，或者－－－暗夜的随想。”
“我喜欢它，”绅士说，“你能否把这曲谱给我一份？”
男孩有些惊异，这还是第一次，有人欣赏他的音乐到如此程度，“当然，没有问题，”他结结巴巴的说，“只是，只是，您看，我这里根本就没有－－－”
灰色眼睛顺着他手指扫过凌乱的房间，笑起来，“好的，”他说，“我明天带纸笔过来，你要把曲子写给我。”
“哦当然可以，这里随时欢迎您，”然后男孩犹豫了一下，“嗯－－－您的名字－－－”
绅士一愣，“莱斯特·狄·赖柯特，”他笑，“我以为你已经打听过了。”
他走后好一阵子，男孩的脸还是红的。心中有东西在跳，在燃烧，男孩哆嗦了一下，然后啪的一声合上钢琴的盖子。
第二天他从中午起床后就开始疯狂练琴，他想把结尾部分完成，可是怎样都不满意，最后他手指完全僵了，全部肿起来－－－他就愈加恼怒。晚饭时间过了，然后是午夜－－－敞开的房门那里静悄悄的。
最终，他趴在键盘上睡着了，后来理所当然的梦见了莱斯特，梦见对方搂住他，吻向他的脖子。
醒来的时候他全身大汗淋漓，他舒了口气－－－“还好那只是梦，”他想，回想起对方那些销魂蚀骨的吻，他全身一片颤栗。扶住钢琴，他勉强站起身，他想到床上躺一下，他闭着眼睛往前走，他以为自己倒在床上，耳际却传来一阵轻笑，“还没睡醒吗？我的钢琴家。”
他猛的张开眼睛，立刻就看到了一双浅灰的瞳仁。对方的肌肤比前两次看来更加红润而温暖，带着某些渴求的诱惑－－－不知不觉间男孩已在欲望中心沉沦，他挣扎着想要起身－－－
莱斯特只是轻轻把他抱起来放到床上，男孩惊异于他的力量，然而对方动作极为轻柔。拂开黏附在男孩脸上的发丝，他再次微笑，“看来今天你太累了，我明天再来。”
在他离开之前男孩抓住他的手，然后又立即松开，“先生－－－”
“叫我莱斯特。”
“嗯，莱－－－你，你刚才一直就在这里？”
“你睡的很香，”莱斯特笑。
“抱歉，非常抱歉，我，我马上把曲谱写给你－－－”男孩挣扎着要坐起来。
莱斯特把他按回枕头，“不，不用，我不急。”他站起身，男孩抓住他的衣角。
“你希望我留下来？”
男孩脸红了，他点头。
对方脸上闪过一丝狡黠，但很快消逝，“好的，”他说，然后他走到钢琴前，”你想不想听我弹奏？”
“乐意之至，”男孩说。
他弹出两个和弦，男孩想象他洁白的手指按捺下黑白分明的琴键－－－他想象那些手指的灵活柔软，想起梦中密布在自己颈子上的吸吮，男孩深深吸了一口气，然后他感觉自己的脖子似乎真的麻痒了起来－－－像蚊子－－－不，这个时候已经没有蚊子了。
男孩醒来的时候已经是中午，莱斯特已不在－－－钢琴合上了，自己身上盖着毛毯。桌子被收拾干净，一叠维多利亚玫瑰图案的淡黄信笺，两支蘸水钢笔，当然还有墨水。除此之外还有一个厚厚的信封－－－他不用看也知道那是什么。
因此当莱斯特来的时候，他有些恼怒，“为什么？”他把那信封扔到桌子上，“我不要你的钱。”
“用来买你的曲子，”莱斯特把信封塞回男孩手里，“当然，如果你认为不够的话－－－”
“你知道，”男孩说，“我的曲子根本就没有人买。”
“可是我喜欢。”
男孩叹口气，“所以，”他说，”我可以写，为了你－－－”
“我相信，”冰凉的手指滑过男孩的脸，留下的却是温暖，“我相信你会。”
“所以－－－”
“我讨厌固执的人，”莱斯特笑，“你放心，我不会有多余的要求。”
那天他们一起出去吃饭，一家意大利的小餐馆，很小，但雅致异常。莱斯特就喜欢这样的地方。男孩狼吞虎咽吃下两盘吞拿鱼意粉，而莱斯特只是微笑看他，他什么都没吃。”我吃过了，”他总是这样说，但其实他也没有喝下一滴水。
近看的时候，男孩发现莱斯特的皮肤其实白的怕人，光滑的像蜡一样。尤其当灯光打上去的时候－－－它几乎能够反光。”你的肤色－－－“有时候他也会问，”我贫血。”莱斯特总这么回答，干脆极了，也一并解释了他身体的低温。”啊我还怕光，我有眼疾，见光流泪－－－“莱斯特说，”所以我总喜欢在晚上出门。”他这样告诉男孩，但男孩盯着他的眼睛看，灰色的，清澈而带着一丝邪魅－－－怎么也看不出那里有什么疾病的迹象。
这家伙浪费了“黄金广告位”，啥也没签！
